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INVERNOS

 Às dezessete e quarenta e nove
a tarde se despede quase escura
entre os seus tons e a arquitetura
contornada de uma sombra veloz
que toma do morro o verde musgo
e é atraída pelo estanho da encosta.
Antes das dezoito, breus se misturam
no brilho lavado e nítido da noite nova.
 
Meu alvo é o vento fresco que empurra
a folha na calçada. O resto é só história. 
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Atualizado em: Qua 1 Jun 2022

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