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CONTRAMÃOS

Não vem desta tela em branco
o enjoo que me sufoca,
mudo, de dentro para fora,
qual uma represa de pranto;
vem da lucidez do instante
mareado em que notamos,
nos muitos fracassos do homem,
a sua opção pelos ontens
trancafiados no depósito
silencioso e escuro
— o todo que virou absurdo
nas nuvens do contraditório.
E quem se perde neste mundo
vende seus nadas como tudo.
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Atualizado em: Sáb 10 Out 2020

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