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ANTIDIÁRIOS DE JUNHO XVIII

A tarde e sua usina suspensa de inoxidáveis variados.

Tem os escuros feito granitos mais pretos e pesados


e que de fora para dentro, de repente, têm este oliva

surpreendente no meio desse frágil âmbar camomila.


Tem os quase azuis. Profundos ao redor das pradarias

algodoadas da iminente chuva fina — inimiga do mapa


delicado da rocha sem gramatura das nuvens espalhadas

no degradê chumbo ao branco das treze e vinte e quatro.


O vento calmo mescla os temperos que exalam das árvores.

Treze e quarenta e um. Tomara que nem um raio nos parta


feito fatias ao lado do vírus que finge que fere, mas decapita.

A ardósia do morro é porta-bandeira. O vento é mestre-sala.

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Atualizado em: Dom 21 Jun 2020

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