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Poema de um perturbado
Não gosto de perfeição
Onde tudo são flores e arco íris
Onde tudo é felicidade
Se é que felicidade existe
Ou se é algo que foi criado
[Criado para cegar nossos anseios]
Nossas angustias, nossos vazios
Não sei
Gosto de estar no meio dos desajustados
Dos perturbados
Dos que assumem o não pertencimento a sociedade
São verdadeiros
Gosto deles
Andarilhos, moradores de rua, bêbados.
Ele sempre tem algo para nos dizer, nos ensinar
Cheio de palavras sábias, verdadeiras.
Os que não procuram em outra pessoa, felicidade.
Esses sim são os verdadeiros, os que enxergam a verdade, a realidade.
Eles sabem
Sabem que nós mesmos, somos nossas melhores companhias.
Atualizado em: Seg 12 Mar 2018